25 janvier 2009
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Et ça fini toujours de la même façon...
Puis elle se relève, essuie les traces sur sa bouche, les larmes qui ont coulées.
Et elle repart en espèrant encore.
20 janvier 2009
La plupart du temps, ça prend un p'tit coup de pied pour faire bouger les choses. Se brasser la cage pour sortir du noir. Faut s'engeuler. Se dire que de rester là à rien faire d'autre que chialer n'avancera à rien. Se dire que c'que j'veux faire, j'ai juste à le faire.
Alors j'essaie.
18 janvier 2009
Time is running away from me
J'veux juste une pause.
Just to know who the fuck am I...
Avoir deux secondes pour respirer, pour prendre le temps de savoir c'que j'veux. De faire c'que j'veux.
Mais le temps s'en fou. Il continu de passer comme si de rien était. Comme si j'avais pas besoin de lui pour souffler un peu.
10 janvier 2009
Elle rêve secrètement de perdre encore 5 kilos. Dix kilos. Disons... Elle rêve de lui. De ses bras, de sa voix, sa guitare. Elle rêve de rhum. D'argent. De retourner là-bas. Où personne ne connais son nom. Elle rêve de chandelles, de café, de musique. D'un bain bouillant. De silence, de solitude, de pureté, de propreté.
Keep on dreaming girl...
Elle ne sait pas trop où elle en est. Ni comment elle va. Elle s'impose des règles qu'elle ne suit pas, fait des choses qu'elle ne devrait pas. C'est le chaos dans sa tête. Fini la démocratie. C'est le dictateur qui a prit le pouvoir. Il déclare la guerre. Il est sans pitié. Elle devient folle.
Couchez-la dans un lit et laissez-la dormir. Elle ne veut pas assister à ce spectacle.
04 janvier 2009
Bonne année, disent-ils.
Foutez-moi la paix avec la nouvelle année, dit-elle.
Quand plus un jour ne passe sans qu'elle se demande pourquoi elle est encore ici, la nouvelle année, elle l'a exactement où vous pensez.
Plus envie d'aller travailler. C'est trop difficile. Plus envie de voir des amies. C'est sans importance. Trop difficile d'enfiler le masque. Elle l'évite. Plus capable de marcher aussi longtemps. Trop fatiguée.
Alors elle attend. Elle dort.
Et elle vomi la bouffe faute de pouvoir vomir sa vie.
29 décembre 2008
I wish I was special, but I'm a creep...
Elle est seule. Saoule. Elle s'en fou. De son corps, de sa vie, sa santé, ses amis. Elle écoute la même chanson en boucle. La chanson qui lui répète à chaque refrain que sa vie n'a pas de sens. La seule chose qu'elle sache faire, c'est de manger, grossir, vomir, maigrir, courir, pleurer et écouter cette chanson. Chaque calorie qu'elle avale est un coup de poing au visage. Elle mange, encore. Elle va s'achever. Un dernier coup de poing et elle se retrouve face contre terre. À saigner, à pleurer, à crier qu'elle n'aurait pas dû manger autant. Et elle grossit. Encore. Plus. Elle grossit à vue d'oeil. Ses vêtements sont serrés. Non, pas si serrés. Mais ils sont laids sur elle. Tout est laid sur elle.
Merde
28 décembre 2008
But I'm a creep
I'm a weirdo
What the hell am I doing here
22 décembre 2008
I know, this time of year ain't right for you
Elle ne va pas mieux. Mais elle n'a plus de temps pour y penser.
L'hiver est installé. Elle commence à avoir de la difficulté à enfiler son masque, le matin, avant de se rendre au travail. Elle commence à trouver que c'est difficile de montrer ce sourire de verre pret à éclater en mille miettes. Ce sourire de verre déjà fissuré.
Elle ne fait rien comme il faut.
Saoulez-la. Droguez-la.
Et laissez-la dormir...
16 décembre 2008
Haine
Ça file à toute allure dans sa tête. Les phrases s'enchaînent. Elle enfonce le clou bien profond dans son crâne.
" T'es nulle.
T'es grosse.
T'es dégoûtante.
T'es grosse.
Tellement grosse."
Elle mange. N'importe quoi. Ce qu'elle n'avait pas droit. Ce qu'elle n'a jamais eu droit de manger. Des chips, des biscuits au chocolat, de la liqueure, elle déteste la liqueur, de la crème glacée, du chocolat, des frites... Tout ça dans une journée. Elle a honte. Elle a mal au ventre. Elle a mal à l'estime de soi. Elle a mal à son sourire.
Elle lui fait du mal à ce corps. Elle déteste chacune des particules qui le forment. Chaque centimètre. Chaque partie. Elle déteste ses mains, ses cuisses, ses bras, sa poitrine, son visage, son ventre, ses jambes, ses pieds, son cou, ses yeux, ses cheveux. Alors elle l'épuise. Elle le torture. Elle s'en fou. Il est fatigué son corps, sa merde sans forme qui lui sert de présence physique lorsqu'elle s'en va très loin, quelque part dans sa tête. Elle le laisse pourir. Elle le laisse mourir de fatigue, de douleur. La guerre dure depuis trop longtemps. Mais il résiste à toutes les guerres, toutes les tempêtes...
Elle en viendra à bout.
11 décembre 2008
Elle voudrait écrire tant de choses. Mettre des mots sur le bordel dans sa tête. Écrire ce qui ne va pas. Elle voudrait cracher le venin qui circule dans ses veines et qui l'empoisonne à chaque jour. Mais la seule chose qu'elle arrive à cracher, c'est la bouffe qu'elle avale. Les mots sont coincés. Bloqués. Ses émotions sont glacées. Sa tête est enterrée sous une grosse liste de trucs à faire. Liste qu'elle s'invente pour laisser ses émotions glacées le temps d'un petit repos.
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